Un hombre abandonó a su familia por el amor y la libertad, pero la vida le pagó el precio de la traición: soledad, pobreza y el olvido de sus hijos. Cuando la traición se encuentra con la justicia, el destino no perdona….

Por la noche, Lorenzo regresó a casa antes de lo habitual. Entró sin saludar, arrojó la chaqueta sobre una silla en el recibidor y fue directamente al dormitorio. Valeria oyó cómo abría el armario, sacaba una bolsa, comenzaba a guardar cosas. Las perchas metálicas tintiñaban, los cajones se abrían y cerraban. Cada sonido era fuerte en el silencio vespertino del apartamento. Su corazón se encogió, pero se obligó a levantarse. Agarrándose al respaldo del sofá, luego a la pared, llegó lentamente al dormitorio y se detuvo en la puerta.

Las piernas temblaban, la cabeza daba vueltas, pero se mantenía firme. « ¿Qué estás haciendo? » Su voz temblaba, pero intentaba hablar con calma. Lorenzo no se dio la vuelta. Continuaba guardando camisas, pantalones, calcetines. Los movimientos eran bruscos, nerviosos. Lo que debía haber hecho hace tiempo murmuró sin mirarla. Lorenzo, mírame, pidió Valeria. Él se dio la vuelta. En su rostro no había ni culpa ni arrepentimiento, solo irritación, cansancio y cierto alivio, como si finalmente se hubiera decidido a hacer lo que había pospuesto demasiado tiempo.

Me voy, Valeria con otra mujer, dijo uniformemente, como si estuviera informando de un cambio de trabajo o mudanza a otro barrio. Las palabras quedaron suspendidas en el aire. Valeria sabía que este momento llegaría, pero escucharlas en voz alta resultó más doloroso de lo que pensaba. Mucho más doloroso. ¿Y qué pasa con los niños? Apenas logró exprimir la pregunta agarrándose al marco de la puerta. Lorenzo sonrió con ironía. Su rostro se distorsionó en una mueca que era imposible llamar sonrisa.

Era algo malvado, cínico. Llévalos a un orfanato. Me importan un bledo. Lanzó cerrando la cremallera de la bolsa. No voy a cargar con este peso. Tú misma los quisiste, así que apáñatelas. Valeria sintió cómo se le doblaban las piernas. se agarró al marco de la puerta con ambas manos para no caer. Ante sus ojos todo se volvió borroso. Del pasillo llegaron pasos. Rafael y Alberto estaban a unos metros del dormitorio, habiendo oído cada palabra. Se quedaron inmóviles como estatuas.

Rafael miraba a su padre como si lo viera por primera vez. Su rostro palideció. Los labios se apretaron. Alberto estaba al lado con los ojos muy abiertos, sin creer lo que oía. Las lágrimas corrían por sus mejillas, pero no emitía ningún sonido. Simplemente estaba de pie y miraba a su padre, que recogía las cosas. « Lorenzo », susurró Valeria, sintiendo como las lágrimas afloraban a sus ojos. « Son tus hijos. » « Tu sangre » lo fueron. Cortó fríamente, levantando la bolsa y echándose la correa al hombro.

Ahora es tu problema, aunque a juzgar por tu aspecto, no por mucho tiempo. Un mes, dos, y todo se resolverá por sí solo. Valeria jadeó. No esperaba tal crueldad. Siempre había sido egoísta. Ella lo sabía. Pero hasta tal punto decir eso a una esposa moribunda, madre de sus hijos, Lorenzo se dirigió hacia la puerta. Rafael dio un paso adelante bloqueándole el paso. Padre e hijo se miraron a los ojos. Lorenzo era más alto, más ancho de hombros, pero Rafael no retrocedía.

Su figura adolescente parecía frágil al lado de su padre, pero en su mirada había acero. « Nunca te perdonaré esto », pronunció lentamente, claramente el adolescente. En su voz no había grito, no había histeria, solo helada certeza. No eran las palabras de un niño ofendido, era un juramento, una sentencia. Lorenzo se rió fuerte, bruscamente, desagradablemente. La risa sonaba falsa, forzada. Vaya por Dios, perdonarás. Apartó a su hijo con el hombro, obligándolo a retroceder. Me da igual lo que pienses.

Vivid como queráis. Ya no me interesa. Ahora tengo otra vida. Caminó hacia la puerta de entrada, la abrió de par en par y se volvió por última vez. Adiós. Lanzó con una sonrisa irónica y salió al descansillo. La puerta se cerró tras él, con tal fuerza que Valeria cerró los ojos. El sonido del eco se extendió por la escalera, se reflejó en las paredes y luego llegó el silencio. Terrible, opresivo, ensordecedor silencio. Valeria ya no podía mantenerse en pie.

Valeria Santa María yacía en el sofá, envuelta en una cálida manta, mirando por la ventana el cielo otoñal. Era gris, pesado, como si presintiera lo que debía suceder esta noche. Su cuerpo hacía tiempo que había dejado de obedecerle. La leucemia la devoraba desde dentro, arrebatándole las fuerzas gota a gota, migaja a migaja. Los médicos hablaban con cautela de forma evasiva, pero ella comprendía.

El tiempo se medía en semanas, quizás un mes, no más. Tenía 37 años. Hace muy poco aún podía preparar la cena, lavar, limpiar el apartamento, ir a trabajar. Ahora incluso levantarse del sofá requería esfuerzos que consumían las últimas migajas de energía. Cada movimiento resonaba con dolor en los huesos. Cada respiración le costaba trabajo, pero Valeria intentaba no mostrar a sus hijos lo mal que se sentía. Sonreía cuando entraban en la habitación. Preguntaba por la escuela, por los amigos, por las clases.

Quería que la recordaran viva, no moribunda. Rafael, el mayor, ya lo entendía todo. Tenía 15 años y sus ojos se habían vuelto adultos demasiado pronto. Ya no hacía preguntas sobre cuándo se recuperaría mamá. Simplemente ayudaba en silencio con las tareas del hogar, vigilaba al hermano menor, hacía los deberes e intentaba no llorar delante de su madre. Valeria veía cómo cambiaba, como se endurecía su carácter, como asumía una responsabilidad que no debería asumir a su edad. Alberto, el menor, un niño de 10 años con carácter vivaz y sonrisa abierta, aún intentaba fingir que todo estaría bien.

Le traía dibujos de la escuela a mamá, contaba historias divertidas, la abrazaba y susurraba que segaramente se recuperaría. Valeria le acariciaba la cabeza y asentía, aunque sabía que no era verdad. Mamá, ¿quieres té? Alberto se asomó a la habitación. Su rostro expresaba esperanza. Puedo prepararlo. Rafael me enseñó. Gracias, cariño. Más tarde, respondió Valeria en voz baja, sonriendo a su hijo. Ve a hacer los deberes. Pronto será de noche. Alberto asintió y se fue. Valeria escuchaba como susurraba con su hermano en la cocina.

Intentaban hablar en voz baja para que ella no los oyera, pero las paredes del apartamento eran delgadas. Escuchaba fragmentos de frases. ¿Cuándo vendrá papá? No sé, tal vez traiga medicinas. No lo creo. Rafael estaba junto a la ventana apoyado en el alfizar. Callaba, pero Valeria sentía su tensión. Siempre había sido un niño serio, reflexivo, profundo. En los últimos meses parecía petrificarse ante sus ojos, volviéndose cada vez más cerrado. Valeria sabía por qué. Lorenzo, su marido había dejado de ser marido hacía tiempo.

Aparecía cada vez menos en casa. Se daba la vuelta cada vez más a menudo cuando ella intentaba hablar con él. Antes al menos fingía que se preocupaba por su salud. Preguntaba cómo se sentía. Se ofrecía a llamar al médico, compraba vitaminas. Ahora ni siquiera eso. Lorenzo Santa María, un hombre de 42 años con rostro indiferente y ojos vacíos, se había convertido en un fantasma en su propia familia. Llegaba tarde, cenaba en silencio, si cenaba y se iba a dormir a otra habitación.

A veces ni siquiera pernoctaba en casa y por la mañana lanzaba un breve me retrasé en el trabajo y desaparecía de nuevo. Valeria sentía que él ya se había ido. Simplemente aún no había cerrado la puerta de golpe. Sabía que había otra mujer. Lo sentía por su distanciamiento, por el olor a perfume ajeno en sus camisas, por como evitaba su mirada, pero callaba. No porque temiera el escándalo, simplemente no tenía fuerzas. Todas las fuerzas se iban en simplemente respirar, simplemente vivir un día más.