Me quedé mirando la pantalla.
Nadie mencionó algo importante.
Nadie habló de la mentira.
Nadie habló de que Jenny había dicho a todo el pueblo que la casa era suya.
Nadie habló de los 1,000 pesos por día.
Esa noche recibí un mensaje inesperado.
Era de Paolo.
No una llamada.
Un mensaje de voz.
Lo reproduje.
Su voz sonaba cansada.
—Prima… no pensé que harías algo así.
Hizo una pausa larga.
—Jenny está llorando desde ayer.
—Tuvimos que irnos a casa de su madre.
—Todo el pueblo está hablando de esto.
Luego dijo algo que me hizo apretar el teléfono con fuerza.
—Después de todo lo que hicimos por cuidar tu casa…
—nos pagas así.
Cuidar mi casa.
Casi me reí.
Ellos cambiaron la cerradura.
Dijeron que era suya.
Me cobraron renta.
Pero ahora…
ellos eran las víctimas.
Estaba a punto de apagar el teléfono cuando llegó otro mensaje.
Un número desconocido.
Lo abrí.
Era una foto.
Mi corazón dio un salto.
Era mi casa.
Pero no como la recordaba.
El jardín estaba descuidado.
La pintura del garaje estaba rayada.
Y había algo más.
Un cartel grande colgado en la reja.
“SE VENDE”
Sentí un frío recorrer mi espalda.
Inmediatamente llamé al número que envió la foto.
Un hombre contestó.
—Buenas noches.
—¿Es usted la señora Mira Santos?
—Sí.
—Soy agente inmobiliario.
—Su primo Paolo nos pidió publicar la propiedad.
El mundo pareció detenerse.
—¿Perdón?
