Vaya, ¿dónde quedó el león furioso que me echó de su mansión hace media hora? ¿Dónde quedó el hombre que iba a quemar mi mundo hasta las cenizas? se burló ella inclinándose hacia adelante. Me dijiste que te habías quedado con todo, Héctor, pero parece que olvidaste que la junta directiva puede anular tus credenciales de seguridad si demuestro que eres un riesgo para la compañía y asaltar tus propios laboratorios con mercenarios armados. Bueno, digamos que el juez me dio la razón.
5 minutos, Fabiola. Mi hijo muere en 5 minutos. Nombra tu maldito precio. Fabiola borró la sonrisa de su rostro. Sus ojos se volvieron dos pedazos de carbón ardiente. Todo. La palabra resonó en las paredes de concreto del nivel menos3. Quiero tu 51% de las acciones con derecho a voto dictó Fabiola con la velocidad letal de un tiburón oliendo sangre. Quiero la patente exclusiva del pulmocalme B y de todos los biológicos en desarrollo. Quiero la mansión de San Pedro, quiero los fondos de inversión en las islas Caimán y quiero tu firma en un acta de renuncia absoluta como CEO de farmacéuticas Mendoza Villalobos, cediendo el control total y perpetuo a mi familia.
Vargas, al escuchar las demandas, dio un paso al frente alarmado. “Señor, no lo haga”, susurró el jefe de seguridad. rompiendo la cadena de mando. Es un suicidio financiero. Su patrimonio está valorado en más de 4,000 millones dólares. Lo va a dejar literalmente en la calle. No tendrá ni para pagar el combustible del helicóptero de regreso. Héctor levantó una mano silenciando a Vargas al instante. No apartó la vista de la pantalla del teléfono. “Envía el contrato digital”, ordenó Héctor sin que le temblara la voz.
Fabiola arqueó una ceja, genuinamente sorprendida de que no hubiera ni una sola objeción ni una negociación. “Mi equipo de abogados ya lo redactó”, dijo ella pulsando una tecla en su computadora fuera de cámara. Está en tu bandeja de entrada. Un contrato inteligente. En cuanto el sistema valide tu firma biométrica, las acciones se transfieren y el código de la bóveda se libera automáticamente. El teléfono de Héctor emitió un pitido agudo. Abrió el correo electrónico. Allí estaba. Cientos de páginas de jerga legal diseñadas para despojarlo de cada centavo que había ganado, robado o construido en los últimos 20 años.
toda su vida, su estatus, su imperio, su poder sobre la vida y la muerte, reducido a un documento PDF, apoyó el pulgar sobre el escáner del teléfono. Por un microsegundo dudó, pensó en las juntas de consejo, en el respeto de los políticos, en los aviones privados y en la corona de rey que llevaba en la cabeza desde la muerte de su padre. Y luego recordó la pequeña casa de lámina. Recordó los ojitos negros de Dante, mirándolo en la oscuridad, tosiendo sangre.
Recordó a Anayeli de rodillas lavando basura. Héctor presionó el pulgar contra la pantalla validando firma. Transferencia completada. El sonido de una notificación en la computadora de Fabiola se escuchó en la llamada. Héctor acababa de regalar 4,000 millones de dólares en 3 segundos. Acababa de destruirse a sí mismo. “Un placer hacer negocios contigo, Héctor”, dijo Fabiola con los ojos brillando de codicia y cortó la llamada. Hubo un segundo de un silencio mortal en el subsuelo. Vargas contuvo la respiración y entonces, clac, clac, clac.
Los inmensos pernos mecánicos de la puerta de titanio comenzaron a retraerse. Las alarmas rojas se apagaron, reemplazadas por una suave luz blanca de hospital. Con un ciseo pesado de descompresión, la puerta circular de 2 m de grosor se abrió lentamente. Héctor no esperó a que se abriera por completo. Se coló por la rendija, entrando de lado al congelador hiperbárico. El frío extremo a 30 gr bajo cero le quemó los pulmones al inhalar. pero no le importó. Corrió por los pasillos de estantes metálicos cubiertos de escarcha.
Fila tres. Sección B. Pediatría crítica. Allí estaba una pequeña caja isotérmica azul brillante con el logotipo de la empresa que ya no le pertenecía. Pulmocal Mumbe. Intravenoso. Agarró la caja con ambas manos, sintiéndola más valiosa que todo el oro del planeta. salió corriendo de la bóveda, empujando a Vargas hacia los ascensores. “Al helicóptero ahora!”, gritó Héctor, presionando furiosamente el botón de subida. Subieron a la azotea como un relámpago. Héctor saltó dentro de la cabina de la aeronave antes de que los patines estuvieran completamente firmes.
“¡Alpital general público”, ordenó a todo pulmón asegurando la caja azul en su regazo. “Nos quedan 4 minutos. Si no llegas en tres, te arrojo por la puerta. El helicóptero despegó en un ángulo suicida, dejando atrás el corporativo de cristal, dejando atrás la fortuna de Héctor, dejando atrás al hombre que solía ser. Mientras las luces de la ciudad pasaban a velocidades vertiginosas, Héctor apretó la pequeña caja azul contra su pecho, manchando el logotipo con la sangre y el lodo de su traje.
Había perdido la guerra corporativa, había perdido su trono. Pero por primera vez en toda su miserable y vacía existencia, Héctor Villalobo se sintió como un rey. Aguanta, Dante”, susurró a la nada mirando el abismo oscuro del cielo sobre Monterrey. “Papá va en camino.” El Hospital General Público apareció en el horizonte como un bloque de concreto gris, feo y deteriorado, iluminado por luces fluorescentes parpadeantes que gritaban miseria y abandono. El reloj de Héctor marcaba exactamente 2 minutos y 40 segundos.
No hay elipuerto, señor”, gritó el piloto por el intercomunicador con el terror deformando sus facciones mientras el helicóptero descendía en picada hacia el denso tejido urbano del centro de Monterrey. “La azotea está llena de antenas y cables de alta tensión. No podemos aterrizar ahí. ” Héctor se asomó por la ventanilla abierta. El viento huracanado le golpeaba el rostro, amenazando con arrancarle la caja térmica azul de las manos. Abajo, la avenida principal, frente a la entrada de urgencias estaba atestada de tráfico nocturno, ambulancias viejas y puestos de comida callejera.
“Aterriza en la calle”, rugió Héctor, desabrochando su arnés de seguridad. “Bájalo en medio de la avenida. ¿Hay autos?” “No, señor. Vamos a causar una masacre.” “Vargas!”, gritó Héctor, girándose hacia su jefe de seguridad. Ignacio Vargas no hizo preguntas. se asomó por la puerta lateral del helicóptero, levantó su rifle de asalto y apuntó hacia el asfalto. Disparó una ráfaga de tres tiros al aire, seguida del ensordecedor aullido de la sirena de emergencia de la aeronave. El pánico estalló en la avenida.
Los conductores, aterrorizados por el sonido de los disparos y el monstruo negro de 5 toneladas que caía del cielo, pisaron el acelerador o abandonaron sus vehículos. La multitud que esperaba fuera de urgencias se dispersó gritando. El helicóptero descendió como un ave de presa, destrozando los cables de luz de la calle con las aspas. Una lluvia de chispas eléctricas bañó el asfalto. Los patines de la aeronave golpearon brutalmente el techo de un autedán abandonado en medio de la avenida, aplastándolo por completo para estabilizarse.
Antes de que el metal terminara de crujir, Héctor saltó a la calle. Ignoró el dolor punzante en sus rodillas por el impacto. Ignoró los gritos de la gente. Aferró la caja térmica azul contra su pecho manchado de sangre y lodo y corrió hacia las puertas de cristal de urgencias con la velocidad de un hombre que huye del mismísimo infierno. Vargas lo seguía a tres pasos de distancia, abriendo paso a empujones entre camilleros y pacientes. “Nay!” gritó Héctor al irrumpir en la sala de espera abarrotada, donde el olor a cloro barato y sudor saturaba el aire denso.
Nadie le prestó atención. El caos de un hospital público en la madrugada lo devoraba todo. Corrió hacia el mostrador de recepción saltando sobre unas sillas de plástico rotas. Un guardia de seguridad privada intentó detenerlo. Oiga, no puede pasar por A. Vargas tomó al guardia por el chaleco y lo estrelló contra la pared sin detener su paso, dejando el camino libre. Héctor pateó las puertas de doble batiente de la zona de trauma. El pasillo estaba lleno de camillas ensangrentadas y médicos corriendo y entonces la vio.
