Esa noche, celebramos nuestra primera cena “oficial” en la cocina de la casa restaurada. No hubo caviar ni champaña. Hubo pozole, tamales y chocolate de metate, tal como lo hacía mi madre.
Después de cenar, saqué tres sobres de mi saco. Se los entregué a cada uno.
—¿Qué es esto, abuelo? —preguntó Santiago, abriendo el suyo.
—Son fideicomisos —les expliqué—. Fondos para su educación. Mateo, tú tienes una mente brillante para la ingeniería; podrás estudiar en la universidad que quieras, en México o en el extranjero. Santiago, tú tienes alma de escritor; quiero que cuentes la historia de este lugar. Y Lupita… tú podrás ser lo que tu corazón desee. Pero quiero que sepan que este dinero no es un regalo. Es una inversión en las tres personas que me enseñaron que la riqueza no se cuenta en el banco, sino en cuánta gente te quiere de verdad.
Mateo se levantó y me abrazó con una fuerza que casi me deja sin aire.
—Gracias, papá Ricardo —susurró el muchacho.
Sentí que las lágrimas volvían a asomar, pero esta vez eran lágrimas de una felicidad pura, sin rastro de amargura.
Salimos al portal de la casa. Nos sentamos en el mismo lugar donde mi padre se sentaba hace medio siglo. El cielo estaba cuajado de estrellas, como solo se ven en el campo mexicano. El olor de las rosas llenaba el aire nocturno.
Miré hacia la loma, hacia el camino de terracería por el que llegué con mi Mercedes negro y mi corazón de piedra. Parecía que había pasado una vida entera desde aquel día.
—Abuelo —dijo Lupita, acurrucándose en mi regazo—. ¿Mañana vamos a plantar más rosas?
—Mañana y todos los días de nuestra vida, mi niña —respondí, besando su frente—. Porque mientras este jardín florezca, nuestra familia nunca volverá a tener hambre de amor.
Cerré los ojos, escuchando el sonido del viento entre las tejas. Sentí la presencia de doña Carmelita y de don Roberto ahí con nosotros, bendiciendo por fin la unión que el orgullo había roto.
Ya no era el millonario Ricardo Morales. Era Ricardo, el abuelo, el padre, el hombre que finalmente, después de 47 años de naufragio, había encontrado su puerto.
Había vuelto a casa. Y esta vez, era para siempre.
Capítulo 9: El choque de dos mundos
La vida en San Juan de las Piedras era un sueño de adobe y flores, pero mi realidad en la Ciudad de México seguía pulsando como una herida abierta. Mi ausencia de las oficinas centrales en Paseo de la Reforma había empezado a levantar sospechas y rumores. Los accionistas de “Corporativo Morales” no entendían por qué su tiburón más implacable estaba “perdiendo el tiempo” en un pueblo polvoriento del Bajío.
